Besos del alma.

Alex Bazarin


Dentro de mí, amanece con la calma,
y la razón me dice que lo olvide,
que borre la ilusión que adentro vive,
que no espere de él besos del alma.

Que no era amor aquello que sentía,
que le gustó el aroma de mi rosa,
que le atrajo la miel que aquí reposa
y que ansiosa de él, se le ofrecía.

Yo he cerrado el balcón, porque presiento
un regreso al perdón. Ese lamento
que pueda derrumbar mis barricadas.

Y me llueve el dolor. No hay sentimiento
más puro que la flor que por él siento,
con sus locas raíces intrincadas.

♥Zyla♥Rose

Amor eterno.

Leonardo da Vinci …

Podrá nublarse el sol eternamente;
Podrá secarse en un instante el mar;
Podrá romperse el eje de la tierra
Como un débil cristal.
¡todo sucederá! Podrá la muerte
Cubrirme con su fúnebre crespón;
Pero jamás en mí podrá apagarse
La llama de tu amor.

Poemas de Gustavo Adolfo Bécquer

♥Zyla♥Rose

Mayo de los amantes

* Mayo de los amantes,
o madurador de labios, nuevo fruto.

* Cómo rebosa el agua de mis ojos en sombra
* por donde las estrellas calan en lo profundo.

* Mi voz está volcando
* su cesto de manzanas en júbilo.

* Tacto de la caricia,
* mira cómo renace la yerba de mis dedos.

* Y ese ritmo en desorden que el corazón ordena
* pone en fuga las aves
* del desnudo en que bebes agua ciega del beso;
* verbo mudo.

* Mayo de los amantes,
* enamoradamente te descubro.

* TRINA MERCADER
*
(Torrevieja. Alicante 1919- Granada 1984)


♥Zyla♥RosePintura: Johanna Harmon

Versos humanos

Paul G.Oxborough
• Aquella tarde, llovía como nunca, la atmósfera resultaba cargante y tenía trabajo atrasado, debía corregir algunos exámenes de sus alumnos, así pues se quedó en la casa trabajando.
• Además, iba a venir Clara para la clases particulares.
• Sonó el timbre, era ella, pero esta vez vino con su madre, dijo que escucharía, que ya no recordaba sus clases de literatura en la escuela.
• El profesor, aunque algo contrariado por tener una espectadora, se concentró al máximo para que clara pudiera aprobar.
• Mientras le hacía recitar poemas en voz alta, la madre se sentó cerca del piano, y como llamada por una extraña sensación, empezó a tocar.
• El profesor no pudo evitar sentir una leve combustión en su cuerpo, cuando a sus oídos llegaban las notas de Beethoven con intensidad abrumadora.
• Intentó no girarse hacia donde ella estaba, siguió con la clase, esta vez , le dijo a Clara, te enseñaré a recitar...escucha-
• -Ojos claros, serenos
• La música llegaba a mezclase con los versos de tal manera, que el profesor y la madre de Clara se sentían en comunión delirante...
• Él seguía cada vez con más pasión...
• -si de un dulce mirar sois alabados,
• ¿por qué, si me miráis, miráis airados? -
• La madre de Clara se giró un segundo , su voz, la voz del profesor... retumbaba en sus entrañas como cascadas , como agua estrepitosa, como algo que jamás había sentido.
• El profesor se volvió también hacia ella, y siguió con el poema;
• -Si cuanto más piadosos,
• más bellos parecéis a aquel que os mira,
• no me miréis con ira,
• porque no parezcáis menos hermosos.
• ¡Ay tormentos rabiosos!
• Ojos claros, serenos,
• ya que así me miráis, miradme al menos. -
• En ese momento los dos pasaron a ser uno solo, no existía nadie más...ellos , el poema y la música...en apasionante simbiosis, fueron 5 minutos de gravidez mortal, más de de 5 sentidos agudizados, aquellas miradas perdurarían hasta el fin de sus días.


• Fragmento;Versos humanos
• de Meri Pas
• Homenaje al escritor Gutierre de Cetina



♥Zyla♥Rose

Poéme

La tarde muere entre las mariposas
y el sol enrojecido
Allá donde la fila de árboles
se mezclan con el horizonte

El día muere entre mis
pensamientos
y el deseo
Allí donde se fabrican
los sueños

El tiempo muere entre
mis manos
y los pinceles adoloridos
de trabajar

Los sueños mueren entre
mis recuerdos
y mis esperanzas

La vida muere
allá en el horizonte
donde se junta el mar
con el cielo enamorado

.Denise Makedonski

♥Zyla♥Rose

Poema del olvido

Gage Opdenbrouw

.
Poema del olvido

Es prioritario olvidarlo todo,
olvidar la misma lectura de Cortázar,
olvidar a Polanski,
el Dakota, a Mr.X
olvidar a Buñuel,
así reza una película suya, ¿no?
olvidar tus aciertos,
¡qué gracia!
olvidar tus errores,
-mejor-,
olvidar tus sonrisas,
pues anda que tu crueldad...


Olvidar tus manías,
olvidar los paraguas
negros en una tarde mística.
Olvidar los sueños: los sueños todos,
olvidar el azar: olvidarlo también.

Olvidar la magia, sí, sí, olvidarla,
y ni resto de poemas:
fuera los polacos que conmueven,
los salvadoreños que sacuden,
fuera para siempre los suicidas,
ni hablar de la Pizarnik,
ni saber de la Peri Rossi,
ni asomarse el de Cuenca.
Olvidar que un día te inventaste
mermelada en la comisura de mis labios y la saboreaste.

Olvidar que protegías mis medias
de las nubes y las apartabas de la lluvia.

Olvidar las trazas de las líneas
que decoran tu cuerpo y te dejan plasmado en carboncillo.

Olvidar mi sujetador en el tendedero
cuando lo recogías.

Olvidar mil veces que la luna sonreía.

Olvidar, por Dios, el placer en tu rostro.

Olvidar, ¡por caridad!
la música de Schubert sobre el volcán.

Olvidar, ¡sí, carajo!
quién era Simone Choule
y quién Rosemary
y quién era la maga
y Rocamadour, y Mimi y Carol,

¡basta,
prioritario olvidar,
ya basta!

Y entonces: olvidar,
hasta la misma entraña
hasta el hueso del olvido.



♥Zyla♥Rose

El crespón.

Eisman Semenowsky
.

.El crespón de la sombra más profunda
arrebuja mi lecho afortunado,
y ciñendo tus formas a mi lado
de pasión te estremeces moribunda.

Tu cabello balsámico circunda
los lirios de tu rostro delicado,
y al flotar por mis dedos destrenzado
de más capuz el tálamo se inunda.

Vibra el alma en mi mano palpitante
al palpar tu melena lujuriante,
surca sedosos piélagos de aromas,

busca ocultos jardines de delicias,
y cubriendo las flores y las pomas
nievan calladamente mis caricias.

• Efrén Rebolledo



♥Zyla♥Rose

RECLAMO SILENCIO PARA AMARTE.

.Douglas Hofmann
.

Después, que las sombras,
si quieren, invadan.
Y que los ojos se apaguen
sólo con el sueño.

Que un estrépito de mimosas,
luego, nos despierten
y que el olor a noche
turbe nuestros sentidos,
que nunca fue tan bello
el saber de la lejanía.

Cuando te vayas,
sea llegando el frío.
Cuando la lluvia
sea alegría.
Cuando el viento
sepa a olas
y el sol sólo sea una tregua
en el fragor del deseo.


♥Zyla♥Rose

BOSQUE.

Sólo el rumor de ramas agitadas
ligeramente por el aire suave,
del aleteo súbito de un ave,
de la lluvia en las hojas agostadas.

Lo demás es silencio. Aletargadas
en los troncos las tablas de la nave,
las traviesas del tren, la viga clave,
la toza reventando en llamaradas.

A golpes de hacha, con vaivén de sierra,
saldrá del sueño, yacerá en la tierra,
y adoptará mil vidas sin latidos.

Se habrá perdido una belleza verde
que sólo la raíz tal vez recuerde
en eclosión de tallos renacidos.

Francisco Álvarez Hidalgo

Hugo Rossi
♥Zyla♥Rose

La dama ante el espejo

Dante Gabriel Rossetti

.
La dama ante el espejo
• Como en embriagadora especería
• desata sin ruido en la fluidez clara
• del espejo sus fatigados gestos;
• e introduce allí su sonrisa.
• Y aguarda hasta que de todo eso ascienda
• el líquido; luego vierte el cabello
• en el espejo y, alzando los hombros
• maravillosos del traje de noche
• bebe callada de su imagen. Bebe
• lo que una amante en éxtasis bebiera,
• inquiriendo desconfiada, y hace
• un guiño a su doncella, si ve luces
• sobre el fondo del espejo, roperos,
• y lo turbio de una hora trasnochada.
Rilke

♥Zyla♥Rose

"LOS AMANTES"

Nicoletta

.
¿Quién los ve andar por la ciudad

si todos están ciegos ?

Ellos se toman de la mano:

algo habla entre sus dedos, lenguas dulces

lamen la húmeda palma, corren por las falanges,

y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la

deriva hacia muertes de césped,

hacia puertos que se abren entre sábanas.


Todo se desordena a través de ellos,

todo encuentra su cifra escamoteada;

pero ellos ni siquiera saben

que mientras ruedan en su amarga arena

hay una pausa en la obra de la nada,

el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,

empiezan a salir los ciegos,

el ministerio abre sus puertas.

Los amantes rendidos se miran y se tocan

una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.

Y es sólo entonces cuando están muertos,

cuando están vestidos,

que la ciudad los recupera hipócrita

y les impone los deberes cotidianos.


♥Zyla♥Rose

Annick Bouvier

* Se ha decretado un estado de alerta

* en mis emociones,

* Cada vez que pasas, cada vez que te veo

* en mis pupilas arden

* tactos que se organizan

* en la clande-intimidad

* donde tan bien

* conspiran mis hormonas.

* Cargo un mitin de caricias

* en mi pecho

* y un pubis insurrecto

* esperando que realices

* una volanteada de sueños

* en mi vientre.

* Todo un estado de sitio

* Me subviertes

* Y se levantan tibias barricadas

* si pretendo

* olvidar tu nombre.

* Tengo que confesar

* que me has tomado por asalto

* Y toda yo,

* soy tu territorio

* liberado.

* Nora Méndez ( El Salvador, 1969)

------ Annick Bouvier

♥Zyla♥Rose

Quédate

como se quedan las estrellas
prendidas en la nada.
Quédate
como se queda el olor
de la hierba
sobre la piel de los que aman.
Quédate
como se queda la luz
del sol
en mis pupilas.
Quédate
como me quedo yo
cuando te marchas


´+
Aida Elena Parraga

Pintura: Andrew Atroshenko nació en 1965
en la ciudad de Pokrovsk, Rusia.

♥Zyla♥Rose

Nos desnudamos tanto que olíamos a quemado

Rodin
*

Nos desnudamos tanto hasta perder el sexo debajo de la cama,

nos desnudamos tanto que las moscas juraban que habíamos muerto.

Te desnudé por dentro, te desquicié tan hondo que se extravió mi orgasmo.

Nos desnudamos tanto que olíamos a quemado, que cien veces la lava volvió para escondernos.

II

Me hiciste tanto daño con tu boca, tus dedos, me hacías saltar tan alto

que yo era tu estandarte aunque no hubiera viento.

Me desnudaste tanto

que pronuncie mi nombre y me dolió la lengua, los años me dolieron.

Nos desnudamos tanto que los dioses temblaron, que cien veces mandaron las lavas a escondernos.

III

Te frotabas tan rápido los senos que dos veces caí en sus remolinos,

movías el culo lento, en alto, para arrearme a su negra emboscada,

su mediodía perenne. Abrías tanto su historia, gritaba su naufragio…

Nos denudamos tanto que no nos conocíamos, que los dioses mandaron la lava a reinventarnos.

IV

Te desmentí de cabo a rabo devolviéndote a tus primeros actos,

te escudriñé profundo hasta escuchar la historia amarga de tu cuerpo,

pues sólo el amor sabe cómo llegar tan hondo sin molestar la sangre.

Esa noche la lava mudó su paisaje en piedra. Tú y yo fuimos lo único que se murió de veras.



*
Poema del Autor: Fabio Morábito
*
Nombre del Poema: Cuarteto de Pompeya
♥Zyla♥Rose

A llegado a mi puerta
un ángel sin avisar.
La he dejado abierta
para que el pueda entrar.

Donde antes había guerra
ahora sólo hay paz.
Aunque a veces no lo entienda
me ha mostrado lo que es amar.

A secado mi tristeza

para dar paso a la felicidad.
Se ha sentado en mi mesa
alimentándome de sinceridad.

Este ángel que ha llegado
a de ser una ilusión.
Para mi es un regalo,
una bendición de Dios.

Yo a cambio mi amistad ofrezco
al ángel que no merezco.
Mas si el destino lo ha enviado
no me queda mas que aceptarlo.
♥Zyla♥Rose

Última rima

Peter Ilsted (1861-1933)

Yo he soñado en mis lúgubres noches,
en mis noches tristes de penas y lágrimas,
con un beso de amor imposible,
sin sed y sin fuego, sin fiebre y sin ansias.

Yo no quiero el deleite que enerva,
el deleite jadeante que abrasa,
y me causan hastío infinito
los labios sensuales que besan y manchan.

¡Oh, mi amado! ¡Mi amado imposible!
Mi novio soñado de dulce mirada,
cuando tú con tus labios me beses,
bésame sin fuego, sin fiebre y sin ansias.

¡Dame el beso soñado en mis noches,
en mis noches tristes de penas y lágrimas,
que me deje una estrella en los labios
y un tenue perfume de nardo en el alma!

Juana Borrero (1877-1896)

♥Zyla♥Rose

Frente al mar.

Oh mar, enorme mar, corazón fiero
De ritmo desigual, corazón malo,
Yo soy más blanda que ese pobre palo
Que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda,
Yo me pasé la vida perdonando,
Porque entendía, mar, yo me fui dando:
«Piedad, piedad para el que más ofenda».

Vulgaridad, vulgaridad me acosa.
Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.
Hazme tener tu cólera sin nombre:
Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,
Me falta el aire y donde falta quedo,
Quisiera no entender, pero no puedo:
Es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma,
Me empobrecí porque entender sofoca,
¡Bendecida la fuerza de la roca!
Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres,
Allá en las tardes que la vida mía
Bajo las horas cálidas se abría...
Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeña, miserable,
Todo dolor me vence, todo sueño;
Mar, dame, dame el inefable empeño
De tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza.
¡Aire de mar!... ¡Oh, tempestad! ¡Oh enojo!
Desdichada de mí, soy un abrojo,
Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso,
Ah, la ciudad la pudre y la equivoca;
Pequeña vida que dolor provoca,
¡Que pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele...
La vida mía debió ser horrible,
Debió ser una arteria incontenible
Y apenas es cicatriz que siempre duele.

Alfonsina Storni

Los Flamencos de Alberto BlancoLos Flamencos de Alberto Blanco

Aquella larga noche
mi sueño me llevó a la alberca
de las luces profundas y los flamencos
prendidos como rosas eléctricas
en el interior de una aguamarina.

Y en la soledad de aquel paraje
comprendí ─dentro del sueño─
que eran otros pájaros
los que soñaban minuciosamente
a los flamencos encendidos.

Vi también a aquellos otros pájaros
que desde un sueño inenarrable
desplegaban la forma de este sueño
acunados en sus plumas de agua.

Y no puedo decir de qué manera,
pero vi que aquellos pájaros soñadores
eran soñados a su vez
─de un modo incomprensible para mi─
por unos pájaros transparentes
en el silencio de la noche,
y que todas estas visiones
cristalizaban en otra luz más blanca.

♥Zyla♥Rose

Oh, poesía, condúceme...

* Poesía, desembárcame,

* échame a tierra y léñame;

* como a candil de sangre, enciéndeme,

* que sepa tu voz.

* Poesía, horádame,

* ancla en mí, balsamízame,

* sumérgeme en la luz líquida y lenta

* de este trago de vino;

* rescátame, tremólame,

* tengo hambre de tu lanza en mi costado.

* La transfiguración, poesía.


* Inúndame,

* haz de mis huesos el temblor;

* no tardes, tempestad,

* golpea,

* abre compuertas sin descanso al vértigo,

* amor de mi niñez, poesía,

* debemos dar el canto,

* es preciso, poesía,

* pertúrbame, combáteme,

* mira mi corazón, préndele fuego,

* deste derrumbe amante amasa el trino,

* no hay tiempo que perder,

* el sitio es éste, el corazón, oh, sed;

* desuéllame, poesía,

* asesta el golpe que debe abrir el surtidor,


* quebrántame;

* y en esta carne admonitoria,

* carne de dar, devuélveme el niño aquel,

* el niño aquel escarnecido y dulce

* que lamía tus manos.

* Oh, poesía, condúceme,

* desgástame, desquíciame,

* procede,

* de donde estés, ordena,

* y ponme a caminar.


Poema: Abigael Bohórquez.
Pintura: Roberto ferri
♥Zyla♥Rose

Aquí debería..

[Obra de Brita Seifert titulada "Wedding ring", acrílico sobre lienzo]
(Aquí debería...)


bullet

Puedo volar en tu mirada y con tus manos,

llegar al silencio de los besos,

ser la gaviota entre tus brazos,

revolotear noche tras día y descubrirme;

puedo cantar por ti en estas coplas

y, sin embargo,

me niego a pronunciarte porque llevas

marcado en el corazón otro destino.



Isolda Dosamantes

bullet

Poema del libro inédito Un grito en el arca

♥Zyla♥Rose

ENCRUCIJADA

Me he encontrado en la encrucijada de un camino
y, por obra del destino tengo entre mis manos
una paloma y una flor. ¿A cuál escogeré?
La paloma vuela alto como si quisiera tocar el sol.
Ella me puede hablar de aquello que está lejano,
de aquello que está distante,
pero su destino será siempre volar.
Más la pequeñita flor, quizás tenga espinas,
quizás hasta hiera mis manos y mi corazón,
pero algo si puedo entender que esa flor
lo que si no puede, es irse jamás de mi lado.
Las flores no vuelan, las flores perfuman,
las flores dan su color.
Entre la Paloma y la Flor , escogí la flor.

…
Pintura y Poema:
Oscar Basurto Carbonell

♥Zyla♥Rose

Caminos.

Yo soñé un día caminos,
caminos de libertad.
Soñé caminos muy largos
donde poder caminar.
Recorrí algunos caminos
y encontré la soledad,
más no cejé en el empeño
y cogí otros para andar.
Recorrí dichos caminos
para empezar a buscar,
más no hallé lo que buscaba,
que era mi felicidad.
Fue al final de otro camino
que una voz me dijo sin más:
“No existen ya más caminos
para quien no quiere andar”.
Yo soñé un día caminos,
buscando algo más allá
y me encontré a mi mismo
camino de la verdad.

Patricio Nájera (1953- )
♥Zyla♥Rose

Su mirada.

Los ojos de aquella mujer
eran aleteos de manzanos
en la línea incompleta
de mi habitación.
Eran lluvia errante o un rayo de luz,
dos flores de lágrimas profundas,
un cielo herido,
islas a la deriva,
pupilas frágiles llenas
de palabras inolvidables.

¡Cuánta desnudez muestran sus ojos!
En el silencio.
Silencio que seduce y absorbe,
que no ignora los versos secretos
escritos con lápices romos,
con tinta de roja espuma eterna.

Y su sonrisa redondea la luz de la tarde.

Quisiera estar siempre
mirando los mismos ojos,
la misma luz dispersa,
inalcanzable y tenue.

Mi amor es demasiado
grande para esconderlo
en el corazón de un pájaro.

Mi amor es demasiado
pequeño para sus manos.

¿De dónde ha venido esta mujer
que da cobijo a todos los nombres?

Sólo la voz de su mirada
conoce los ecos de mi locura.

¡No la he amado bastante!


Teo Basterra (1961- )

♥Zyla♥Rose

Restitución

*
o Si de tu boca no sé más que la voz
o y de tus senos sólo el verde o el naranja de las blusas,
o cómo jactarme de tener de ti
o más que la gracia de una sombra que pasa sobre el agua.

o En la memoria llevo gestos, el mohín
o que tan feliz me hacía, y ese modo
o de quedarte en ti misma, con el curvo
o reposo de una imagen de marfil.
o No es gran cosa ese todo que me queda.
o Además opiniones, cóleras, teorías,
o nombres de hermanos y de hermanas,
o la dirección postal y telefónica,
o cinco fotografías, un perfume de pelo,
o una presión de manos pequeñitas donde nadie diría
o que se me esconde el mundo.
o Todo lo llevo sin esfuerzo, perdiéndolo de a poco.
o No inventaré la inútil mentira de la perpetuidad,
o mejor cruzar los puentes con las manos.

* Julio Cortázar

Pintura: Anita Kreituse


♥Zyla♥Rose

Donde habite el olvido

.William Holman Hunt


Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.


Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

.Luis Cernuda

♥Zyla♥Rose

Ella, él y el deseo.

Él solía sentarse por las noches
a pronunciar palabras de amor.
Ella tejía sus certezas.
Eran como un hombre
y una mujer, bailando.
Ella y Él eran un momento de amor,
un sueño que se repite,
siempre interrumpido.
Ella, triste de recursos,
era una forzada acompañante,
detenida al borde del camino,
intentaba obstaculizarlo de reproches.
Él, le daba a veces algo de su espalda,
para que ella intentara
continuar su muerte-vida.
Él, como los hombres,
temía la soledad.
Ella, como las mujeres,
envidiaba la indiferencia,
amaba la pereza.
Ella esperaba de él,
que él teniendo, ella tendría.
Él sólo tenía lo que aparentaba.
Él aparentaba lo que ella le permitía.
Ella era hierática, muda.
Esperaba su premio de amor,
Él era capaz de morir de espanto
ante aquellos ojos apremiantes.
Muerto no estaba obligado a nada.
Él era triste las tardes de otoño.
Ella era la dueña de su cama.
Ella, pobre, ambigua,
se aferraba a los barrotes de la cárcel.
Él, aburrido, atónito, lustrábalos.
Ella estaba más allá del bien y del mal.
Él, estaba más acá.
Ella lo quería sin esperanzas.
Él, centauro inoxidable,
la amaba sin temor.
Ella era como un hombre.
Él era su mujer.
Ella era como un hombre sin mujer.
Él era como una mujer sin hombre.
Ella era como una mujer, mujer.
Él era como un hombre.
Él era como un hombre muy hombre.
Ella era como una mujer a solas.

María Chévez
Pintura: Mercedes Fariña

♥Zyla♥Rose

Lento prodigio del pecado...

En el declive de mis ojos se repliega la noche
que tu sexo desgaja como una magnolia herida
por el fulgor subterráneo de los fuegos:
lento prodigio del pecado.
Mi voz arrastra la palabra yacente
en el valle de la espesa vigilia
y una miríada de pájaros sumisos
desnida el tejido del lenguaje.
Agostada de luz
se resuelve la epidermis del instante
donde la muerte es apenas
una fábula agónica.

-De Daniela De Angelis // Imagen, Jorge Gay-

♥Zyla♥Rose

ALIMENTO

Anwen Keeling
.
El hambre de ti me acucia,

me urge ampliar instantes furtivos

brevísimos para la piel.

Aunque gracias a la memoria,

un tren de larguísimo recorrido,

hago escala en infinitas estaciones,

alargo los gozosos abrazos

y la bebida de dioses

que con tanta ansia

intercambiábamos

boca a boca:

(resina inconfundible la tuya)

me alimento a destajo.

Y me bebo hasta la tierra

que se azora debajo del vagón restaurante


al escucharme clamar lujuriosa

tu nombre

y hasta el tu sombra.



♥Zyla♥Rose

Terciopelo y seda

Cohen Fuse


De terciopelo y seda era su cuerpo,
pero no lo vio nadie.

La enseñaron, ya desde pequeña,
a trabajar muy duro y no quejarse.
A levantarse al alba, blanca y fría,
a ser ave sin vuelo, flor sin aire.

Un día marcha a la ciudad inmensa.
Allí conoce a un hombre, uno de tantos,
pequeño y arrogante.
Los hijos le vendrán sin desearlos,
sin desear a nadie.

Y seguirá cosiendo y cocinando.
Es su deber. No lo discute nadie.
La vida va pasando lentamente
detrás de los cristales.

La enseñaron a ser el pan que se cocina,
la mesa que se pone, la ceniza que arde,
y así vivió su triste y corta vida,
ignorada e ignorante
de todas las bellezas de la tierra.

Nunca de la pasión de los sentidos
le hablaron. De cómo un beso
puede encender el aire.
Y una sencilla, dulce melodía,
hasta el cielo elevarte.

Un día se durmió en la vieja mecedora.
Para siempre. Sin haber florecido.
Marchita ya la tez, marchita el alma.
Como tantas mujeres innombrables.

De terciopelo y seda fue su cuerpo
y no lo supo nadie.

Pino Betancor (1928-2003)

♥Zyla♥Rose

Sonetos eróticos del siglo XVII

Suave es la mano que dolor inventa
si matando el abismo del deseo
la ánima procura, dulce y lenta,
que ya espera el reino de Leteo.

Pues antes que pecar es preferible
morir sin mancha y de mucha más renta
que por siempre sufrir el increíble
fuego apagado: el que más calienta.

Por miedo de dolor, dolor abrazo:
pensando en Paracelso me recreo
en teología que herejía alienta.

La duda me corroe: es otro lazo
donde dolor me hace otra vez su reo
y cierra, sí, mi fe con imperdible.


Pintura: Jia Lu

♥Zyla♥Rose

Un solo beso.

• De un solo beso desteñir provoca
• tu boca en corazón recién pintada.
• Fruta y flor a la vez; copa colmada
• de vino y miel para la sed más loca.
• Ella en sus vivos múrices evoca
• el símbolo sensual de la granada,
• y pienso al verla sonreír, que nada
• en el mundo es más rojo que tu boca.
• Cuando presos, al fin, por mis arrojos,
• ceden tus labios y después me ofrecen
• aún más amor que el que al besar me dieron,
• tan húmedos están y son tan rojos,
• que sólo las palabras que dijeron
• más rojas que tus labios me parecen.


• Alberto Angel Montoya

.Pintura: JARED JOSLIN

♥Zyla♥Rose

Volar.

René Magritte (1898-1967)


Me gustaría volar,
hacia donde el sol
se esconde en el mar,
y buscar su cobijo.

Me gustaría ser ola
y jugar con las sirenas,
navegar por el mar
hasta la playa.

Me gustaría ser tierra
donde, en los árboles, las hojas
le hacen el amor al viento,
y la lluvia fresca llega
como un orgasmo.

Me gustaría ser aire
y correr y volar
y nadar y amar.
En el aire
quiero ser tu aire..

Meigo


♥Zyla♥Rose

TRES ROSAS AMARILLAS

¿Sabes cómo escribo cuando escribo? Remo
en el aire, cierro
las cortinas del cráneo-mundo, remo
párrafo tras párrafo, repito el número
XXI por egipcio, a ver
si llego ahí cantando, los pies alzados
hacia las estrellas,

del aire corto
tres rosas amarillas bellísimas, vibro
en esa transfusión, entro
águila en la mujer, serpiente y águila,
paloma y serpiente por no hablar
de otros animales aéreos que salen de ella: hermosura,
piel, costado, locura,

señal
gozosa asiria mía que lloverá
le digo a la sábana
blanca de la página, fijo
que lloverá,
Dios mío
Que lo sabía lo hizo en siete.

Aquí empieza entonces la otra figura del agua.

.Gonzalo Rojas


♥

Zyla♥Rose

Johanna Harmon.
.
.
• Mayo de los amantes,
o madurador de labios, nuevo fruto.
• Cómo rebosa el agua de mis ojos en sombra
• por donde las estrellas calan en lo profundo.
• Mi voz está volcando
• su cesto de manzanas en júbilo.
• Tacto de la caricia,
• mira cómo renace la yerba de mis dedos.
• Y ese ritmo en desorden que el corazón ordena
• pone en fuga las aves
• del desnudo en que bebes agua ciega del beso;
• verbo mudo.
• Mayo de los amantes,
• enamoradamente te descubro.
• TRINA MERCADER
• (Torrevieja. Alicante 1919- Granada 1984)


♥Zyla♥Rose

Flor azul.

BOlinskyvan
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Dónde la flor azul. En qué ladera

de la montaña crece o en qué la calle

de la ciudad asoma su corola,

hecha de mar y cielo despejado

y pétalos de eterna juventud.

Donde la flor azul que habla el idioma

primaveral del amor y del coraje

y que cura la alergia de estar vivo.

“Al país de la rama de oro donde el pájaro

azul se posa, más allá de fuertes

y fronteras, habrás de ir a buscarla”

Me dijo mi madre antes de morir.



Luis Alberto de Cuenca





♥Zyla♥Rose

Soledad.

Emile Vernon (1872-1919)
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Mi madre debió llamarme
Soledad.

Nombre inmenso como el cielo;
nombre amargo como el mar…
Mi madre debió llamarme
Soledad.

Soledad, porque mi boca
se ha olvidado de besar;
porque las rosas se mustian
sin abrirse en mi rosal,
mi madre debió llamarme
Soledad.

Un ángel negro, a mi vera,
siembra mis huertos de sal.
Jazmín que mi mano toca
no reflorece jamás.
Mi madre debió llamarme
Soledad.

Me llaman con otro nombre
que suena a plata y cristal.
Me llaman, mas no respondo;
pues, en mi lírico afán,
yo sé que debí llamarme
Soledad.

Soledad de noche oscura
que presagia tempestad.
Soledad de campo raso
sin un árbol ni un cantar.
Soledad de lo infinito:
Soledad de cielo y mar…
Soledad como la mía:
¡Soledad!.

Nelly Fonseca Recavarren (1920-1963)

♥Zyla♥Rose

Intima.

Roman Frances

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Se recogió la vida para verme pasar.
Me fui perdiendo átomo por átomo de mi carne
y fui resbalándome poco a poco al alma.

Peregrina en mí misma, me anduve un largo instante.
Me prolongué en el rumbo de aquel camino errante
que se abría en mi interior,
y me llegué hasta mí, íntima.

Conmigo cabalgando seguí por la sombra del tiempo
y me hice paisaje lejos de mi visión.

Me conocí mensaje lejos de la palabra.
Me sentí vida al reverso de una superficie de colores y formas.
Y me vi claridad ahuyentando la sombra vaciada en la tierra desde el
hombre.

2

Ha sonado un reloj la hora escogida de todos.
¿La hora? Cualquiera. Todas en una misma.
Las cosas circundantes reconquistan color y forma.
Los hombres se mueven ajenos a sí mismos
para agarrar ese minuto índice
que los conduce por varias direcciones estáticas.

Siempre la misma carne apretándose muda a lo ya hecho.
Me busco. Estoy aún en el paisaje lejos de mi visión.
Sigo siendo mensaje lejos de la palabra.

La forma que se aleja y que fue mía un instante
me ha dejado íntima.
Y me veo claridad ahuyentando la sombra
vaciada en la tierra desde el hombre.

Poemas de Julia de Burgos

♥Zyla♥Rose

Pudor.

Picou

Un pudor casi en cueros va envolviéndote
todo el cuerpo en el rostro en este instante
de música o de río. Son tus ojos
una playa en el sol; desvistense
a contraluz los dientes, el flequillo
resonando en las cejas. Y sonríes
qué pensamientos, árboles, tal como
un relámpago en sombra junto al mar
de la memoria ahora desnortara
las barcas de la tarde. Está desnudo
el cosmos en tu rostro. Por las olas
de tus mejillas, aire detenido,
respira la emoción, fruta el ambiente
un perfume de albatros, un mareo
o un imán de qué lluvia. Te he encontrado
perforando el poniente. El cuello es
dulcísimo arrecife, un archipiélago
de ternura el mirarte, bienvenida
tu existencia a esta orilla del silencio
mojado entre tus labios. Ah, tu boca…
Ah, quédese por siempre dibujada
en mitad del paisaje -sed en línea-,
del horizonte lleno de deseos
desvistiendo tu estío. No te muevas.
Tu rostro es esencial. Tienes la magia
del perfil del ensalmo, todo el cuerpo
hasta tu cara irrumpe como un río
del que yo fuera afluente interminable.

“De Un rostro va en su música”

VALENTÍN ARTEAGA ( España, 1936 )

♥Zyla♥Rose

Amor de tarde

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.




Mario Benedetti

♥Zyla♥Rose

Amor Eterno

Podrá nublarse el sol eternamente;
Podrá secarse en un instante el mar;
Podrá romperse el eje de la tierra
Como un débil cristal.
¡todo sucederá! Podrá la muerte
Cubrirme con su fúnebre crespón;
Pero jamás en mí podrá apagarse
La llama de tu amor.




Poemas de Gustavo Adolfo Bécquer
Pintura: Tomasz Rut

♥Zyla♥Rose

Amo amor

Anda libre en el surco, bate el ala en el viento,
late vivo en el sol y se prende al pinar.
No te vale olvidarlo como al mal pensamiento:
¡le tendrás que escuchar!

Habla lengua de bronce y habla lengua de ave,
ruegos tímidos, imperativos de mar.
No te vale ponerle gesto audaz, ceño grave:
¡lo tendrás que hospedar!

Gasta trazas de dueño; no le ablandan excusas.
Rasga vasos de flor, hiende el hondo glaciar.
No te vale decirle que albergarlo rehúsas:
¡lo tendrás que hospedar!

Tiene argucias sutiles en la réplica fina,
argumentos de sabio, pero en voz de mujer.
Ciencia humana te salva, menos ciencia divina:
¡le tendrás que creer!

Te echa venda de lino; tú la venda toleras.
Te ofrece el brazo cálido, no le sabes huir.
Echa a andar, tú le sigues hechizada aunque vieras
¡que eso para en morir!




Poemas de Gabriela Mistral
Pintura: Julianna

♥Zyla♥Rose

Duele el amor....

Adolphe Lyre
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Que pocas cosas duelen. Digamos, por ejemplo,
que se puede no amar de repente y no duele.

Duele el amor si pasa
hirviendo por las venas.
Duele la soledad,
latigazo de hielo.

El desamor no duele. Es visita esperada.
No duele el desencanto. Es tan sólo algo incómodo.

Somos así, mortales
irremediablemente,
sin duda acostumbrados
a que todo termine.
Irene Sánchez Carrón



♥Zyla♥Rose

Amor perdido. La juventud

VII

Somos la noche quieta,
la noche que no se ve ni en los sueños,
la noche partida, despedazada, abierta.
Cuando partimos, detrás de nosotros,
las arenas movedizas se lo tragan todo.

Es para no vernos partir,
que la noche se alumbra de dolor.

Viejos del mar, nos llaman
y ninguno de nosotros ha conocido el mar.
Nuestra penumbra es clara,
el manantial que nos abraza es el suburbio del desierto,
más adentro imposible, más perdidos que nosotros,
más sumergidos en la nada de nada, imposible.

Llegamos a lo más profundo sin hacer movimientos,
hacemos el amor,
prolongando nuestras frases hasta el paroxismo.
Nadie se resiste a nuestra manera de gozar,
por eso quieren eliminarnos.

♥Zyla♥Rose

Úntate cada pezón con miel... Irene Gruss

• Úntate cada pezón con miel
• y baja el mentón, la lengua
• saben dulces, toca
• circularmente cada punta morada, agrietada o lisa,
• y luego acaricia el vientre, el ombligo,
• haz cine o literatura
• con la mente pero no olvides los pezones,
• la miel, el dedo circular,



• hazlo frente al televisor mientras te ríes
• y te humillas: mastúrbate, abandona,
• cuida el clítoris como a la piel de un niño,
• escucha el viento que suena detrás
• de la ventana cerrada, guarda tu jugo
• a escondidas del mundo

• y mastúrbate, que tus piernas
• comiencen a abrirse y a cerrarse,
• que tu murmullo sea un gemido ronco,
• grito agudo en el aire, en el hueco que
• pide penetración, contacto,
• habla despacio,
• hazlo en silencio pero gime,
• aúlla,
• murmura, aunque sea el goce
• el rozarse tu pelo en la almohada,
• en la alfombra, en la nuca,
• mastúrbate
• hasta que las rodillas tiemblen,
• hasta que caigan
• lágrimas y suene esta vez
• no un viento sino un timbre
• y otro, regular campanilla,
• recién entonces
• dilátate como en el parto
• húmeda, tu vagina, el tubo que sigue llamando,
• levántalo, bájalo,
• introdúcelo, y escucha ahora su voz
• lejana, ajena,
• y cierra tus ojos, su boca
• tan adentro.

• Irene Gruss


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Colette Calascione







♥Zyla♥Rose

Las Flores.

Florecemos, aupados por la lumbre,
con la inocencia de agua que respira
el anónimo olor de los claveles.
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Nos embrujan las plantas y los pájaros,
el desuello, las flores invernales,
como una cantinela abovedada
que resurge del polvo de los días.
.
La noche es una estrella sin raíces
que ampara el canto triste de las horas
en las que se suceden ansia y espejo.
.
Es la naturaleza de la noche
escuchar el silencio de los búhos,
atesorar el llanto del murciélago.
.

Poema de Teresa Domingo Català
Pintura: Julie Heffernan

♥Zyla♥Rose

Endimión en Latmos

Yo dormía en la cumbre y era hermoso
Mi cuerpo, que los años han gastado.
Alto en la noche helénica, el centauro
Demoraba su cuádruple carrera
Para atisbar mi sueño. Me placía
Dormir para soñar y para el otro
Sueño lustral que elude la memoria
Y que nos purifica del gravamen
De ser aquel que somos en la tierra.
Diana, la diosa que es también la luna,
Me veía dormir en la montaña
Y lentamente descendió a mis brazos
Oro y amor en la encendida noche.
Yo apretaba los párpados mortales,
Yo quería no ver el rostro bello
Que mis labios de polvo profanaban.
Yo aspiré la fragancia de la luna
Y su infinita voz dijo mi nombre.
Oh las puras mejillas que se buscan,
Oh ríos del amor y de la noche,
Oh el beso humano y la tensión del arco.
No sé cuánto duraron mis venturas;
Hay cosas que no miden los racimos
Ni la flor ni la nieve delicada.
.
La gente me rehuye. Le da miedo
El hombre que fue amado por la luna.
Los años han pasado. Una zozobra
Da horror a mi vigilia. Me pregunto
Si aquel tumulto de oro en la montaña
Fue verdadero o no fue más que un sueño.
Inútil repetirme que el recuerdo
De ayer un sueño son la misma cosa.
.
Mi soledad recorre los comunes
Caminos de la tierra, pero siempre
Busco en la antigua noche de los númenes
La indiferente luna, hija de Zeus.
.
Pintura:Hughes
.Poesia:Borges
♥Zyla♥Rose

La Mujer.

La mujer estaba desnuda.
Llegó un hombre,
descendió a su sexo.
Desde allí la llamabaa voces cóncavas,
a empozados lamentos.
Pero ella
no podía bajar
y asomada a los bordes sollozaba.

Después, la voz, más tenue
cada día,
ya se iba perdiendo en remotos vellones.

La mujer sollozaba.
Tendió grandes pañuelos
en las lámparas rotas.

Vino la noche.

Y la mujer abrió de par en par
sus inexhaustas puertas.


José Ángel Valente




Pintura: Soledad Fernandez
♥Zyla♥Rose